Espírito Santo (parte 2/4)

...continuação

Iniciamos o trajeto saindo de Vitória pela monstruosa e faraônica Terceira Ponte, sentido Vila Velha, com direito a filas e pedágio que o povo capixaba já sinalizou que não deveria existir. Acessamos a rodovia litorânea e, pouco antes de Guarapari, novo pedágio, oito vezes mais caro que o da tenebrosa Terceira Ponte. O governo estadual do Espírito Santo seguia a mesma linha dos assaltos rodoviários do governo estadual de São Paulo. E ambos com a complacência criminosa das respectivas assembleias legislativas.

Contornamos a cidade de Guarapari e acessamos as praias do município somente pelo lado sul, menos entupido. No entanto, mesmo num mês de julho nada quente, as praias estavam lotadas em plena manhã de quinta-feira. Os prédios altos, como parece ser uma triste regra por ali, e as avenidas para os carros, invadiram o espaço das praias, praticamente eliminando-as durante as marés cheias. Sem falar nas sombras, escurecendo tudo por conta dos edifícios imensos.

Registramos e rumamos para a praia de Meaípe, pertencente ao município de Guarapari, mas afastada da balbúrdia. Mais discreta e sem a barreira de prédios, embora também tomada pelo turismo de massa, Meaípe mantinha atmosfera pacata, pelo menos naquele mês de julho. Casas de alto padrão se erguiam pelas encostas de acesso ao mar.

Já saudoso dos estupendos sabores da moqueca capixaba, entramos em restaurante famoso, citado e estrelado, especializado na iguaria. Contava até com área em que as mesas e cadeiras se postavam diretamente sobre a areia, facilitando a vida de quem vinha diretamente da praia. A cozinha era um espetáculo. Atrás de extensa parede envidraçada, dezenas de bocas de fogão, uma ao lado da outra, cobertas pelas famosas panelas de barro, cozinhavam moquecas de badejo, dourado, camarão, lagosta, siri, as moquequinhas de banana-da-terra, o pirão, o arroz.

Muitas mesas ocupadas, alguns com clientes em trajes de banho, outros de passagem, outros ainda de terno e gravata e sem se falarem entre si, cutucando histericamente os celulares.

Mas, porém, contudo, todavia, ainda que gostosa, a moqueca capixaba daquele restaurante tão comentado não encantou. O caldo grosso secou em instantes, o sabor não provocou estalos na língua. Comemos tudo, mas sem o brilho nos olhos. A fama nem sempre corresponde à qualidade, regra que não se restringe a restaurantes. E produção em série, como vista pelos vidros da cozinha, jamais daria em boa coisa. Mas aquela experiência seria exceção. Outras moquecas que saborearíamos durante a viagem reforçariam as qualidades da moqueca capixaba.

De Meaípe, prosseguimos para sul, pelo litoral. Nas imediações da simpática praia do Ubu, as enormes instalações de mineradora transnacional, abrigando mineriodutos, carretas pesadas, chaminés, fumaça, degradação socioambiental. Tudo na beira do mar, onde se localizava porto para levar embora o minério de ferro brasileiro a preço de banana. Horror dos horrores.

Mais ao sul entramos na empoeirada cidade de Anchieta, com a praia de areias e águas acastanhadas, devido à foz de rio ao lado e, talvez, pelos efeitos nefastos da empresa de mineração logo ao norte. Nos altos, o secular santuário do beato Anchieta, no qual o padre tão atuante pelas bandas de São Paulo veio a falecer. Em construção que lembra bastante o Pátio do Colégio, marco de fundação da cidade de São Paulo, o santuário na cidade capixaba, bem conservado, exibia interiores simples. Dali dos altos, vista do vale do rio, da praia, de partes da cidade de Anchieta.

Ao caminharmos em direção ao carro de aluguel no estacionamento frontal do santuário, ouvimos os estalos e o som surdo da queda. Duas palmas de tamanho e peso consideráveis tinham acabado de despencar das palmeiras imperiais. E a centímetros do veículo. Por pouco, muito pouco mesmo.

Pegamos o sentido transversal ao litoral, por estrada local. Contornamos o outro lado do crime socioambiental da mineradora, desviando de carretas e da poluição. No povoado de Jabaquara, cruzamos por baixo a famigerada BR-101 e fugimos por estrada local, serra acima.

Iniciamos a incursão rumo às serras capixabas por entre muito verde da mata atlântica, rios encachoeirados, corredeiras, relevo acidentado, via estrada estreita e sinuosa.

Depois da singela cidade de Alfredo Chaves, o relevo se acidentou mais violentamente, aumentando os perigos da estrada, mas também as belezas. Montanhas e rochedos mais altos e mais íngremes, verde abundante realçado pela luz da tarde, sons relaxantes vindos das águas de córregos, de pequenas quedas d’água, de mais corredeiras. Agricultura familiar em pequenas propriedades plantava alimentos sem agredir o ambiente. E dá-lhe subidas e curvas cada vez mais radicais pela estrada. Eu alternava a visão na pista e nos esparsos carros em sentido contrário com olhadelas no espetáculo em ambos os lados.

Nos altos da serra, o vilarejo de Araguaia e a estação ferroviária terminal da linha turística de trem, embora os trilhos prosseguissem no sentido de Minas Gerais. Ao redor, acabamentos caprichados para os turistas que encaravam os preços abusivos daquele passeio vindo da cidade de Viana e organizado por empresa privada.

Atingimos a BR-262 ao anoitecer com o característico tráfego pesado da principal rodovia que liga Vitória a Belo Horizonte. E as sinuosidades e perigos se mantiveram presentes durante a longa descida, passando pela cidade sem graça de Marechal Floriano, até o acesso a Domingos Martins.

Em Domingos Martins, paramos o carro em qualquer lugar permitido e andamos até o hotel que avistáramos na avenida principal.

Básico e suficiente, o estabelecimento cobrava diárias razoáveis. Mas a partir da noite seguinte o valor triplicaria. O tradicional festival de inverno da cidade começaria e o comércio sonhava com cifrões. Tentamos em outra pousada nos arredores, mas a situação era a mesma. Todos os quartos vagos. Estavam ávidos pelos turistas que chegariam durante o festival para poderem escorchá-los devidamente.

Indiferentes e até reticentes em permanecer na cidade coalhada de turistas deslumbrados e de comércio oportunista, eu e ela decidimos ficar apenas aquela noite, enquanto as diárias dos hotéis eram aceitáveis.

Saímos para jantar sem fome, enquanto operários montavam palcos e barracas temáticas ao redor da pracinha principal. Arriscamos lanchonete de bom aspecto e servida por casal simpático. Tomei somente metade do caldo de capelete, uma verdadeira salmoura, enquanto ela lutava contra o caldo de mandioca e milho, ambos preparados com a mesma má vontade dos recepcionistas do hotel.

Demos volta rápida pela avenida principal, pelo calçadão paralelo e dotado de lojas, órgãos públicos e restaurantes, pelas obras da praça, antes nos recolhermos ao quarto do hotel. A cidade mantinha traços da colonização germânica, em parte da arquitetura, nos nomes de logradouros e estabelecimentos comerciais, nos tipos físicos pelas ruas. Algumas placas em português exibiam embaixo a frase “aprenda alemão” e a respectiva versão naquela língua.

Embora bem menor e menos desfigurada que a congênere paulista, sentimos calafrios somente em aventar as semelhanças entre Domingos Martins e a exageradamente famosa Campos do Jordão.

Fazia frio discreto e sem ventos. Nada que uma pequena blusa não nos protegesse e garantisse o conforto.

Acordamos cedo e nos entupimos de boa comida no café da manhã. Numa das mesas da entrada do salão, dois senhores distintos, na frente de um notebook, acertavam os últimos detalhes de tenebrosas transações. Usavam tom de voz, palavras, frases, que diziam muito do significado do conchavo. Muita gente sairia perdendo com aquilo, mas certamente não seria nenhum daqueles dois.

Circulamos sob o sol matinal pela cidade cercada de colinas não muito altas. A igreja matriz, luterana, destoava de um Brasil majoritariamente católico. Poucas construções atraentes. Comércio e administração municipal em transe pela aproximação do festival e de ganhos políticos e financeiros. Mais placas e nomes de origem alemã. Mais chamados para que se “aprenda alemão”.

Registramos o que valia a pena e botamos o pé, no caso o carro, na estrada. De volta à sinuosa e perigosa BR-262, desta vez morro acima. Mais montanhas, curvas fechadas, aclives e declives.

Quilômetros serra acima, a deslumbrante Pedra Azul, majestosa, desimpedida, impondo fascínio e respeito.

Percorremos a rua principal do vilarejo e logo entramos na zona rural. Por curvas, subidas e descidas da estradinha, cenas campestres entre espaçadas chácaras de temporada, contornamos admirados a Pedra Azul de leste a oeste. Caminhantes faziam o percurso a pé apesar da ausência de acostamento no asfalto estreito.

De volta à BR-262, avançamos tangenciando paredões rochosos, ao lado de vales pronunciados, do verde dos restos da mata atlântica, das propriedades agrícolas.

Chegamos famintos a Venda Nova do Imigrante, a cidade conhecida pela culinária de influência italiana. Na verdade, mais um ajuntamento de construções de beira de estrada, exceto pelo grupo de palmeiras imperiais ao longo do que parecia o “centro” da cidade, mas com a BR-262 no meio de tudo.

Pegamos o acesso local ainda em asfalto. Cenas rurais, com criação de animais e pequenas plantações, entre colinas e montanhas maiores, nos acompanharam até Afonso Cláudio, cidade também desprovida de atrativos urbanos e erguida ao longo de estrada estreita, passando à rua. E nada de negros, mulatos, cafuzos. Somente gente clara, loira ou morena bem clara.

Jantamos em restaurante recém-inaugurado numa sobreloja de frente à praça da Matriz. Possuía nome igual ao do hotel localizado na mesma construção. Ao contrário do restaurante, no entanto, o aspecto externo do hotel, decrépito, fez lembrar as espeluncas em que tanto me hospedei nas incursões pelos interiores do Brasil e de outros países.

Na praça da Matriz, barracas de sanduíche e milho cozido. Uma mesa de baralho, com toalha verde e tudo mais, sustentava seriamente as partidas, conforme já notara na parte da tarde. Os jogadores só se movimentavam durante o dia para trocar a mesa de lugar e acompanhar a sombra das árvores.

O povo da cidade prestigiava o espaço público e democrático da praça que reservava atrações à noite devido à semana missionária católica. Às danças típicas pomeranas com os integrantes, todos loiros, vestidos a rigor, se seguiram apresentações da Folia de Reis, estas mais bonitas e alegres. Os moradores assistiam e arriscavam passos de dança durante a apresentação de dois músicos de origem pomerana que tocavam concertina. Os dois tocavam sem quaisquer expressões faciais ou corporais, estáticos, carrancudos, congelados. Nem parecia que sentiam a música e o entusiasmo da plateia.

Bem cedo na manhã seguinte saímos na busca dos melhores ângulos para se contemplar o pico dos 3 Pontões, nas imediações de Afonso Cláudio.

Avançamos na estrada que levava a Itarana e Laranja da Terra. Logo avistamos a imensa torre de pedra com as três pontas irregulares no cume. Impressionante e bela, se impondo na paisagem, apesar de outras montanhas por perto. Mas a rodovia começou a descer a serra numa sucessão de curvas fechadas rumo a vale extenso, fértil e cultivado de maneira variada.

Arriscamos um ramal em estradinha de chão. Subimos horrores, acima dos 3 Pontões, e o avistamos do alto, junto com mais montanhas e vales férteis. Tínhamos nos afastado da crista da montanha.

Tentamos via um aglomerado de casas que contava com uma igrejinha luterana. Entrei no quintal de uma família e desci para perguntar. Um trabalhador rural loiríssimo, que residira e trabalhara a terra em Rondônia, me recebeu alegremente. Desandou a falar bastante, feliz por eu tê-lo escolhido para a consulta. Nos orientou a ir em frente na estradinha de terra, acidentada, subindo sempre.

E lá fomos nós montanha acima. Mas logo o piso ficou complicado para aquele tipo de carro baixo. Tentei dar meia volta no caminho estreito, inclinado, cheio de valetas profundas. Numa das etapas da manobra, o carro encalhou na valeta. Não ia nem para frente e nem para trás. Insisti na primeira marcha, na marcha ré. Nada. Um morador das proximidades assistiu ao estrago e se aproximou para ajudar. Tenta daqui, vira o volante assim, joga para lá, vira para cá, acelera mais, para, vai. Até que o carro se moveu. Ufa! Agradeci envergonhado pela imperícia e tomei o caminho de volta para o asfalto.

E a presença de igrejas luteranas não se resumia àquela perto no nosso encalhe. Inúmeros exemplares, dessas construções inconfundíveis, tendo a torre estreita e alta com a pequena cruz no topo, apareciam em meio às plantações de alimentos. Nada de monoculturas ou mecanização exagerada. Pequenas propriedades tocadas por caboclos ou descendentes de europeus, agricultura familiar, cultivavam alimentos voltadas para a própria região. Eventualmente alguma plantação mais extensa de café para comercialização em grande escala.

Entramos em outro acesso. Em poucos quilômetros nos deparamos com visão próxima e desimpedida, expondo todo o Pico dos 3 Pontões desde a vegetação das encostas. O tempo abrira, o sol brilhava e iluminava a imponência. Contemplamos e apreciamos o belíssimo pico até enjoar.

Eu lera algo a respeito de um Museu das Guerras pelo qual passáramos antes. Sabia que continha objetos originais de várias guerras passadas. No mínimo algo insólito em plenas montanhas capixabas. Como circulávamos por região habitada por imigrantes europeus de várias origens, tudo era possível. Ficava na beira do asfalto e resolvemos averiguar.

continua...